Sin raíz ni semilla: La oscurana

La sangre que vi ayer fue bebida por pájaros sin cielo. Un preciado tesoro corría escapándose de las manos, incapaces represas, ante el líquido epitafio del alma ahora grabada en el suelo. Llovía. En un pedazo de San Salvador las habitaciones cerraban sus párpados y un silencio violento abría la tierna oscurana.

Más tarde, sobre las láminas llueve y La Luna también llora. A los ojos de la anciana el tiempo es un juego de niños, ya nada le recuerda la tierna oscurana; se fueron los años, sola la dejaron cuando aún vivía. Así, todas las cosas saben a olvido; total, aquello que amó se llevó de sí su nombre propio, no lo sabe y nunca más lo recordarán sus frutos.

En esa casa vive el olvido y en su única habitante el vacío. Su patio hoy tiene la edad del pasado y es un niño; cuando miró a sus ojos, aún creo que sueña que no existe el tiempo o, por lo menos, que el árbol que plantó hace años ignora la voz de Heráclito y siente como pájaros entre las ramas y como fuegos en los nidos.

El niño, el hombre muerto que está ahí boca abajo, bajo la indiferencia lluvia, era su nieto. Después de aquel árbol, ya no le quedan más hijos.

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Creo en mi gente humilde, busco en sus miradas la historia mía; Pienso en el árbol, los ríos y en otras formas de vida que me ilustran la inmensidad de la naturaleza.
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One Response to Sin raíz ni semilla: La oscurana

  1. giraluna dice:

    “total, todo aquello que amaron se llevó su nombre propio”
    (silencio)
    Abrazo.

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