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Creo en mi gente humilde, busco en sus miradas la historia mía; Pienso en el árbol, los ríos y en otras formas de vida que me ilustran la inmensidad de la naturaleza.

Viejos, pájaros

De joven, Don Zapato roto, fue extraterrestre. De día mira al cielo con melancolía cósmica, limpia su rostro y desaparece entre la milpa. Don Zapato roto, escribe semillas en la tierra. Espera cosechar su fruto; una especie de pájaro que … Sigue leyendo

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Medio muertos, muertos

Esa calle extinta, está que resucita moribunda. Es el día eterno del viento norte cargado de olvido; como si nada, su rostro nuevo de hace tiempos abre los ojos, nos mira y bosteza, afina la puntería y se esconde.

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Como si muerto

Como a un desaparecido, Como si esa dictadura extinta y nueva… Dame tu amor.

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Lluvia de hace tiempo

Podría jugar a las escondidas, cubrir este recuerdo de luz incandescente, parpadear lento o cerrarlo todo, contar hasta diez, arriar de un soplo a los zancudos, tratar de alcanzar la lluvia, estirar la mano, ver llover, ver pasar el arrollo … Sigue leyendo

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Temporal

I Llueve. La hoja parpadea y llora; No tiene consuelo aquel árbol, no tiene consuelo la milpa, no tienen consuelo estos días, solitarios, sin las aves nocturnas que ya no existen. II Llueve. En los caminos se puede ver aquel … Sigue leyendo

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Soledad

La parsimoniosa canción de los búhos ulula en la lejanía del tiempo. Se fueron.

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La quebrada de los pájaros gritones

Mañana quizá llueva. Me haré vestir las hojas que antes cayeron tendidas, al paso remolino del viento. Haré vestir mis pies, del lodo sagrado de andar tan lejos, en la honda quebrada y sus ruidos, pasadas las seis de la … Sigue leyendo

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La mejor canción nunca se nombra. Se calla.

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Ella

Vos siempre has vivido allí, pequeña, con tu hábil mano blanca y La Luna en tus ojos penitentes, siempre oculta entre las ramas de la noche. Vos sos la que siembra semillas que nunca dieron frutos y que jamás darán … Sigue leyendo

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Historias, de la nada

De las mismas calles de este centro, de la loca ilusión de sí parida, fuego adentro del mesón extinto, son estas manos. Mis negras manos, hechas para el vuelo, que no saben decir ni escuchar, ahora saben dar pasos. Mañana … Sigue leyendo

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